Julio

HUELLAS FRESCAS Por las baldosas mudas
de mi nostalgia ruedan,
las únicas caricias
que no pudo el invierno
salpicar con olvido.

Tan honda es la distancia,
que desvanece brillos
y todo está empañado
a poco de soñarlo.

Por eso es que me quedo
pariendo cada día
las palomas que hicieran
nido tibio en la noche
de mis peores horas.

Sobre esta piel gastada
por inviernos sin leños,
se acuna mansamente
la espera, en una lágrima
que murmura recuerdos.

Quizás una mañana
la puerta se haga cielo
y las huellas presencia.
Entonces, caducaran las horas
detrás de nuestras alas.
* SEPIA Mi resignado corazón
se emborrachó con tu recuerdo.

Yo, casi sin notarlo,
estaba tiritando entre la pena,
suicidando una lágrima,
dejando que descanse en un poema,
que alguna vez volara a la tibieza
de tus ojos marrones.

Hoy, que las alas rotas
no pueden intentar camino alguno,
está poblado el aire de suspiros
que callados te nombran,
como afiches nostálgicos
de un pasado distinto. * CAMBIO
Que triste es levantarse entrelazado
con el dolor que crece a cada paso,
ver la miseria llamando y el ocaso
de los sueños más simples del pasado.

Con tanto gobernante interesado
en capturar riquezas con su lazo,
no asombra que vivamos el fracaso
como una realidad a nuestro lado.

En tanto nos callemos nuevamente
en vez de ejercitar la rebeldía,
ajena a la violencia, inteligente,
proclive a tu ventura y a la mía
nos costará encontrar un diferente
amanecer ajeno a la utopía. * NIDOS VACIOS Aunque la vida tenga
una ley natural determinada,
ajena a nuestras ganas, indolente
y así deba aceptarse pues no hay otra,
uno pretende más de lo que puede,
intenta perdurar la buena gente,
los afectos primarios que supieron
compartir escenarios y papeles,
aplausos y silbidos.
Mas lamentablemente no es posible
y se nos van las risas
como palomas blancas que no vuelven
y aunque despierten otras merecidas
siempre duelen los nidos
que quedaron vacíos,
sin importar que el árbol pueda verse
de vez en cuando, verde y florecido.
* SEGURAMENTE NO
Son voces repetidas,
como el tema de moda
que nos harta en la radio

hay que quemar las villas,
matar los delincuentes,
erradicar las putas,
desterrar los foráneos
(a menos que sean rubios
y con los ojos claros),
mandar lejos al campo
a aquellos sin trabajo
que cobran un subsidio
pagado por el pueblo,
poner gendarmería
donde haya piqueteros,
echar a los huelguistas,
no permitir más carpas,
fajar a los zurditos
y varias que me olvido
en el mismo sentido.

Algunos se preguntan
(y siempre son los menos)

Si a los pobres les dieran
un techo pagadero
con el trabajo ausente,
no habría menos villas
manchando los terrenos?

y entre los delincuentes,
cuántos son obligados
por el negro designio
que les tocó en fortuna
por otros indecentes?

y las putas, no tienen
derecho a su sustento
haciendo lo que saben,
a costa de su carne
y el vómito guardado?

y nosotros qué somos
sino fruto logrado
a través del injerto
de tanos y gallegos
judíos y otros tantos?

y el campo abandonado
no tiene responsables,
gobierno y propietarios,
como parte causante
del subsidio negado?

y habría piqueteros
y carpas y huelguistas
y zurditos gritando
su simple ideología
que les bulle en la sangre
reciente de porfías,
si todas estas cosas
y tantas que me olvido
no existieran un día?

Seguramente no. * NOSOTROS Antes de ser nosotros
cuando no conocía tu existencia
ni tú mi intimidad deshilachada
cuando no había un pasado compartido
para alentar las llamas de este fuego
cuando las sábanas tímidas del alba
aún no cobijaban nuestros sueños
cuando la soledad era un presagio
de nuevas soledades carceleras

yo sólo suponía que podía
llegar a atropellarme con la dicha
en un lugar ignoto / a la hora precisa
y justo fuiste tú para mi suerte
la parte que ocupara tanta ausencia. * LAS COSAS IMPORTANTES A quién puede importarle nuestro idilio?

los dedos de mis manos son bastantes
para considerar interesados
y aunque no fuera así
y sumara tus manos al recuento,
que mínima resulta nuestra gloria
en el marco de un mundo
tan cargado de agobios
y de eventos, sin dudas, trascendentes.

Quién puede contemplar nuestro nido de sueños
y el de tantos ingenuos,
que al igual que nosotros,
practican el amor como sustento
habiendo, por ejemplo,
marines en Irak
y la bolsa de Tokyo disparada
y un déficit fiscal sin precedentes
para el amo del norte
y el Mercado Común
con la arisca Corea que ahora jode
y muchos otros hechos sustanciales,
de veras importantes?

Por eso debe ser que somos pocos,
ante tanta verdad apabullante,
los que podemos descubrir estrellas,
conmovernos por cosas pequeñas
como un trino
y disfrutar la dicha
del beso que inventamos cada día.

*
HUELGA ESPECIAL Si un día declararan
los animales huelga
de toda actividad
que los relacionara
de un modo con nosotros,
sería calamitoso
el efecto causado
y habría que lograr
cumplir sus peticiones
en un mínimo tiempo,
olvidando objeciones.

Qué sería de los pobres
productores de cebos
venenos y esas cosas
si hormigas, cucarachas,
mosquitos, ratas, pulgas,
adhirieran de pronto
sin excepción alguna?

Y cómo se podría
hacer una tortilla
si la gallina alega
"tiempo indeterminado
corresponde a este paro,
los huevos se acabaron"?

Faltaría la leche
por ende no habría quesos
de modo que tampoco
se podría hacer pizza,
ni flanes, ni manteca
para untar en los panes.

Quien disfruta pescando
debería buscarse
otro entretenimiento,
porque lombriz y peces
también se ocuparían
de mostrar desencanto
en acuerdo compacto.

Canarios en silencio,
picaflores sin vuelo,
gallos que no despiertan
con su kikirikeo.
las plazas sin palomas
y el barro sin horneros.

Los perros no serían
guardianes como siempre,
ni moverían la cola
para mostrarse alegres,
ni correrían al gato
que ,como corresponde,
ignoraría que existen
sus viejos conocidos,
simpáticos roedores.

Los teros dejarían
de anunciar las visitas
y el pirata sin loro
debería arreglarse,
las ovejas saltando
faltarían en los sueños
y las blancas gaviotas
no anunciarían puerto.

Si un día declararan
los animales huelga
veríamos que somos
menos de lo creído,
similares al mono
pero más engreídos. * NO ME PIDAS , TE PIDO No me pidas, te pido
el amor que no tengo
puedo darte uno simple
para todos los días
de modo que no falte
tu ración de sustento
y puedas extrañarme
cuando no estemos cerca.

No me pidas, te pido
que te prometa nada
es mejor que sorprenda
el pardo de tus ojos
con el hecho concreto
la verdad sim ambages
la caricia en tus hombros
y el beso al despertarte.

No me pidas, te pido
si alguna vez te marchas
que trate de olvidarte
porque será imposible.
Los senderos se pierden
las huellas palidecen
y hasta el agua se agota
pero el amor persiste. * PARA VERTE Te invento a veces
jugando entre mis sábanas,
en otras te recuerdo
como si hubieras sido.
Al entornar la puerta de mis ojos
solo
me encuentro ante el espejo
que llevamos dentro.
Hay un desfiladero
bordeando el precipicio
de mis ansiosos sueños.
Digo tu nombre a gritos
y me extravío en los ecos
que devuelven silencios.
Habitas mi memoria
como si fueras cielo
que pareciendo cerca
está siempre lejano.
Atardecen mis horas,
con ellas va también
el poco de albedrío
que aún me queda vivo
y mientras tanto sigo
cultivando presagios,
que amparan los pretextos
que empleo para verte.
* LUNARES Cuántas veces habremos
leído o empleado
la expresión endilgante
un lunar en su foja
como algo condenable?
y sin embargo aquel
que llevan los jardines
linderos a tu boca
siempre me acerca al cielo. * MIS MANOS Mis manos son,
generalmente hablando,
iguales a otras manos.
Cinco dedos por bando
y unos textos escritos
en idioma gitano.
Algunas cicatrices,
las venas insinuadas
y las uñas bien cortas.
Mis manos se ven pulcras
y si por estar vivas
llegaran a ensuciarse,
un viaje hacia el lavabo
las retornará limpias.
Esa es la diferencia
sustancial e insalvable,
con otras semejantes.
Hay seres que no pueden
por mucho que lo intenten,
sacarse de las manos
lo infame de sus actos. * NOSTALGIAS Me gustaban los años
de las caras felices,
cuando mi vieja, en tardes
de lluvia inesperada,
rumbeaba a la estación
(que era entonces de chapas)
con un par de paraguas,
para esperar al tren
que traía a mi padre
de regreso a la casa.

Cuando la mayoría
de los pibes habían
pisado un gallinero,
arrancado lechuga,
disfrutado un racimo
de uva chinche, lavada
con fresca agua de pozo
que el bombeador sacaba.

Cuando había mariposas
por cientos, junto al barro
y terrenos baldíos
donde jugar al fútbol
o preparar fogatas
de San Pedro y San Pablo
o simplemente estar
charlando entre purretes,
entrelazando sueños.

Cuando los carnavales
tenían mascaritas
y había corso en los barrios
y bailes populares.
Epoca de serpentinas,
pomo y papel picado,
bombitas en un balde
y retos bien ganados.

Cuando los mediodías
de todos los domingos,
sabían que eran cita
de la "familia unita",
compartiendo el asado
o las pastas caseras
y el postre preparado
guardado en la heladera.

Cuando no era extraño
que los padres hicieran
juguetes a sus hijos,
camiones de madera,
carros con rulemanes,
barriletes de caña
y papel engrudado,
jugando a ser gorriones
en un cielo muy claro.

Cuando los veintiuno
de septiembre explotaban
los parques y recreos,
de Luján a Palermo,
de Ezeiza a la ribera,
atestados de pibes
que mansos festejaban
y miles de romances
que, seguro, empezaban.

Cuando uno se hacía viejo
en el mismo trabajo,
porque no caducaban
empresas ni empleados
y se daban medallas
o relojes nombrados,
como muestra que el tiempo
no había sido ignorado.

Cuando la honra era
un dato relevante
y un apretón de manos
sumaba mucho más
que diez dedos cruzados.
Afortunadamente,
valía haber tenido
un honesto pasado.

Me gustaban los años
de las caras felices,
por todas estas cosas
y muchas que no dije,
porque estaban aquellos
que quiero y me desvelan,
más enteros que ahora,
con menos cicatrices.
Y aunque también es cierto
que existen nuevos brotes
salpicando los días,
mis ojos, cada tanto,
se empañan cuando pienso
en las risas perdidas.
* LA CALLE MAS LINDA Es la calle más linda del lugar,
quizás porque nació sin lastimar
cubriendo el viejo cauce que una vez,
fue un olvidado arroyo que murió
de sed y soledad sin protestar.

Adoquines, en el corto trayecto que recorre,
le dan un colorido singular
por un dejo rosado en sus entrañas.

A cada lado, verde, la gramilla dormita
bordada sin permiso, desordenadamente,
por las fragantes flores de los tilos.

No es acostumbrado encontrar
que cada cosa ocupe su lugar,
pero por suerte siempre la excepción
ocurre y esta vez supo brindar
una calle distinta a las demás.
* FRACASO A veces uno pierde tiempo
intentando encontrar nombre a la culpa,
ejercitando el índice y los resentimientos
y es todo tan absurdo,
como saber la marca del cuchillo
que te ha herido de muerte.

Atrás
quedan apuestas a futuro,
semillas sin estreno,
palabras en el cuarto de las cosas viejas,
como rezago absurdo
de un inconcluso sueño.

Para que no se olvide,
una filosa lágrima
ha de grabar la historia,
derivando en el rostro
hasta llegar al alma. * UN AMIGO Rara vez me faltó, generalmente
estuvo cuando lo necesitaba
a mano de mis manos, diligente,
nunca me protestó si lo llamaba.

Era entonces figura diferente,
ante la adversidad su pecho hinchaba,
mostrando su valor entre la gente
que al verlo decidido, lo esquivaba.

Después, siempre la historia repetida,
jamás le agradecí que me ayudara
¡Tamaña ingratitud no es merecida!

Nada podré decir si se cansara
y viendo que no estoy a su medida
de bronca, mi paraguas, me fallara.
* MI ULTIMO LUGAR El día que me muera yo quisiera
que a orillas de mi río procuraran
cavar un hoyo simple en la ribera
que charla con el Sol cada mañana.

Que dentro colocaran una foto
de la mujer que quiero, mis cenizas
y una rama de sauce decidida
a despertar raíz y hacerse árbol.

Así cuando creciera vigoroso
podría por sus ramas darme un baño,
subido a lo más alto ver el cielo,

disfrutar de las aves, brindar sombra
y cuando lo aconsejen las estrellas
volver a las entrañas con mi amada. * ESTACION MUNRO El nombre de la estación es lo de menos, seguramente alguno de ustedes viven algo similar en otros sitios. Son diferentes representaciones de la misma obra.
-
En mi época de blazer azul,
camino a las aulas,
supe verla a diario;
cuando el tren en las horas precisas
era un dragón furioso
a punto de estallar.

Al llegar el convoy al andén,
como hormigas nerviosas
de un aposento herido,
oleadas de personas
corrían como autómatas
senderos diferentes.
Mayoritariamente,
con un bolsito al hombro
y el diario Crónica a medio terminar
en la otra mano.

Por la tarde
la historia era al revés.
En torno de las seis
la gente se agolpaba
en esa larga lengua de cemento,
como abejas que quieren
ingresar al panal.

Pocos bajaban, todos pugnaban.
Un uniforme gris, pañuelo verde,
silbato que ordenaba proseguir.

Hoy se podría decir
que la estación
casi igual continúa.

Sólo faltan
un par de bebederos
en hierro labrados,
la sala de señoras,
los millares de huellas,
el carretón de cargas para las encomiendas
y sobran
las rejas que la encierran,
gendarmes sin fronteras a la vista
y fotos de miseria
que me lastiman cada día.
* DE JULIO Está lloviendo,
despiadadamente.

El frío de este Julio
se clava en las paredes,
los parques
y los huesos.

Rehenes del momento,
ejecutamos mansos
el papel que nos toca,
aunque sordidamente,
el aplauso no llegue
a todos los rincones.

Aún quedan algunos
reacios a entender,
que somos en la vida
apenas una triza,
que la declinación
ocurre en un suspiro
y que la tierra aguarda,
remisa a los linajes.
* FUGACES Hablamos de la fugacidad
de un sueño,
de un relámpago
o de un suspiro.

y no nos damos cuenta,
quizás afortunadamente,
que en este parpadear
denominado vida,
todo es inevitablemente fugaz.

Quién podría soportar el dolor
si no lo fuera?
Qué placer llegaría a brindar
el beso permanente;
lo que nunca se ansía?

Y más aún,
aquello que nos puede acompañar
desde un punto
hasta el final de las horas,
como los buenos y malos recuerdos
y las culpas tenaces,
todo es efímero.

Cada vida es un tenue latido
en la omnipotencia brutal
del Universo. * BRUMAS Desde el día primero
en que abrí tu presencia,
no me guardé siquiera
una hilacha perdida
de amor entre mis actos.

No quedó en el talego
de mis raídas horas,
ni un beso rezagado
para tus rojos labios,
ni la voz que pudiera
servirte de pradera.

Cultivé en las astillas
de mis quebrados ojos
tu imagen, panacea
de las hojas gastadas
aún antes del otoño.

Quizás sea por eso
de haber dejado todo,
en un dispar intento
al borde de tu huella,
que ahora siento frío
entre la bruma impía
de un pálido recuerdo.
* EN VEZ DE JUGAR ... Son apenas dos niños
deambulando en la noche,
con un chango más alto
que el mechón del mayor;
separando cartones,
acomodando diarios,
recolectando pena
para decir mejor.

Las manitas curtidas,
tiznadas por la tierra,
rezuman la miseria
a quien pueda mirar
y caramba que duele
contemplar el delirio,
que les donó la vida
en su gris realidad.

Yo me sentí impotente
ante tanta vergüenza,
pensé cuando mis hijos
tenían esa edad;
me atragantó la rabia,
se me escapó un suspiro
y una lágrima en pena
que pasó a saludar.
* ARTE MENOR Si tuviera que ajustar lo que siento
a las normas de adusta poesía
mis costumbres variar debería
o dejarlas para otro momento.

No estaría mi lápiz contento
maniatado su andar cada día
y quizás nunca más me daría
nuevos versos por tanto tormento.

Es así sin buscarle más vuelta
no pretendo imponer mi teoría
mas prefiero tener bien en cuenta
cada embate de mis sentimientos
a lograr la debida armonía
a costillas del aburrimiento. *